Non dà sollievo il tempo; mentivate
dicendo che sarebbe stata breve
la mia pena. Lo sento nella pioggia
che piange, alla marea che si ritira;
sciolte le vecchie nevi ad ogni picco,
le foglie dell'altr'anno son fumo sui sentieri;
non cosí per l'amaro della morte,
che resta, opprime il cuore, abita in me.
Ho paura di andare in troppi luoghi
che traboccano della sua memoria.
E se respiro in qualche quieta stanza
ignota al passo e al volto luminoso,
dico "non c'è memoria, qui, di lui"
e resto frastornata a ricordarlo.




Edna St. Vincent Millay










Dicono che "Il Tempo mitiga" -


Il Tempo non ha mai mitigato -


Una vera sofferenza si rafforza


Come fanno i Tendini, con gli Anni -


Il Tempo è un Test per il Dolore -


Ma non un Rimedio -


Se tale si dimostra, dimostra anche


Che non c'era Malattia -


Emily Dickinson